Há barulho demais nos meus silêncios.
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Talvez amar seja isto: perdoar, perdoar e, no final das contas, doer e sangrar. Sozinho.
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E se as nuvens negras se dissipam no meu ato de escrever, é porque com palavras eu planto sementes. E faço chover.
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Amor, assim como a poesia, a gente sente e cria.
Amor talvez seja apenas mais uma palavra procurando rima
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