Porto Murtinho

Todas as lembranças me invadem com clareza. Ainda estou sentada na varanda, observando o correr raro dos carros na estrada de barro,  à espreita. 

Fazia longas caminhadas margeando o rio, contemplando os pores de sol, guardando para sempre a paisagem. Eram outros tempos, mais simples, repletos de leveza e verdade.

Consigo sentir o frio de julho, o cinza daqueles dias não me entristecia. Eu amava a cidade, suas nuances, suas cores, seu clima. A praça, a escola, as festas, o fim de infância mais bem vivido que eu poderia desejar. Tinha amigos, uma bicicleta, tereré e a melhor trilha sonora para embalar.

Eu sabia que uma história de amor iria começar no segundo que coloquei meus pés ali. 

Eu senti:

Era impossível ser menos que feliz.

"Porque tem outra coisa: girassol quando abre flor, geralmente despenca. O talo é frágil demais para a própria flor, compreende? Então, como se não suportasse a beleza que ele mesmo engendrou, cai por terra, exausto da própria criação esplêndida. Pois conheço poucas coisas mais esplêndidas, o adjetivo é esse, do que um girassol aberto." (Caio Fernando Abreu in A Morte dos Girassóis)

A lente não captura nosso avesso

Nos mostramos incompletos

O lado de dentro é invisível ao espelho

Só nós nos sabemos

Fragmentos de um todo

Inteiros

Amor é pra ser leve

Sem amarras, sem preconceito, sem medo

Amor só nasce em liberdade

Transcende quando se é verdadeiro

Amor não é busca pela metade

É estar tão completamente à vontade

Que só te resta ser inteiro

"Resistimos, aos trancos, já nem sei se foi escolha ou solavanco. Difícil arrancar uma certa lucidez disso tudo." (Caio F.)

Não sei dizer como nem o porquê, mas tive notícias de você. Você, cujo nome até pouco tempo eu me recusava a dizer.

Porque havia mágoa ainda e, sendo bem honesta, ela não estava bem resolvida. Era tão mais fácil odiar que entender. E eu fiz a minha escolha. 

Até pouco tempo as fotos ainda me assombravam. Consigo sentir a vertigem, a náusea, o desespero quando me vi encarando a tela rosa a sós no meu quarto. Mil punhais atravessaram meu peito e não houve jeito: a semente do rancor foi plantada. E ao custo de muitas lágrimas derramadas, ela cresceu. Ficou ali, criando galhos e raízes dentro de mim. A raiva é fácil demais de ser cultivada. Difícil mesmo é perdoar. E nem sei se essa é a palavra mais adequada.

Até hoje não compreendo os detalhes, mas houve uma escolha. Eu não sei de você. Não conheço a sua história, mas acreditei em tudo aquilo que me convinha. A gente faz de tudo para não se doer. Se convence, se consola com pequenas mentiras, depois se martiriza. A gente suporta para sobreviver aos dias. Eu enfeitei o sofrimento daquela escolha. Uma escolha tomada por duas pessoas. Uma escolha que não foi minha. E que me feriu profundamente pelo tanto de amor que havia.("Eu inventava uma beleza de artifícios para espera-lo e prendê-lo para sempre junto a mim.")

Nossos caminhos se cruzaram e durante muito tempo apontei dedos e insisti em achar culpados. 

As tais fotos sempre vinham sem aviso, como fantasmas, trazendo à tona aquele novembro arrastado.

Mas hoje eu vi uma foto sua e me surpreendi: não tive um pensamento ruim. 

Você passou de presença a passado.

Decidi, de uma vez por todas, cortar essa árvore de ressentimentos que crescia em mim.

Durante muito tempo você morou nos meus medos, inseguranças e anseios. 

De tudo o que ainda lembro, só uma não posso esquecer: o presente também é uma escolha. 

E a minha, assim como a sua, é ser feliz.

Eu me entrego por inteiro
Não há outro jeito
Não sei ser pela metade

Eu sei mais de mim quando escrevo.