Minha

Há alguns dias tenho tentado escrever na página em branco e o resultado, adivinhe: vários rascunhos. Começo os textos e não termino, parece que nada que escrevo acompanha de fato o que sinto. 

A poesia não acontece só no papel, acontece no dia a dia, no cotidiano, na vida. É mais uma questão de sensibilidade do que de inspiração. É de dentro para fora. 

Nunca tive a pretensão de ser a pessoa mais bonita, ou mais inteligente, ou qualquer coisa que não tivesse alguma relação com ser "mais feliz". Ser quem você é, apesar dos defeitos, e gostar do que se vê, enxergando muito além do espelho é o que todos precisam fazer para alcançar a felicidade. Sou coerente com o que vejo e sinto, diariamente me perdoo e faço as pazes comigo. Esse é o verdadeiro estado de liberdade. E isso me basta.

O sentido da vida é olhar para si mesmo e se enxergar de verdade. Não ser perfeito e se aceitar exatamente desse jeito é poético. É uma dádiva.

Mergulhar fundo nos abismos, naufragar por dentro, reconhecer a escassez e respeitá-la, abraçar a solidão, ficar a sós com o nada.  Intensidade. Sinto tudo por inteiro. Não nasci para as margens: eu, que já me segurei tanto nas bordas, vivo em profundidade. 

(a única salvação possível é a liberdade)

As palavras me aceitam como sou. Escrever é a minha forma de retribuição. Componho porque me doo. E me faço completa. Na dor, no amor: poesia é entrega.

Lindeza

Coisa linda, é mais que uma ideia louca

Ver-te ao alcance da boca

Eu nem posso acreditar

Coisa linda, minha humanidade cresce

Quando o mundo te oferece

e enfim te dás, tens lugar

Promessa e felicidade, festa da vontade

nítido farol, sinal novo sob o sol, vida mais real

Coisa linda, lua, lua, lua, lua

Sol, palavra, dança, nua, pluma, tela, pétala

Coisa linda, desejar-te desde sempre

ter-te agora um dia e sempre, uma alegria pra sempre

(Caetano Veloso)

O encontro das palavras é sempre inédito.

Não são apenas versos e rimas criando melodia.

A poesia é a busca por sentido

As letras são meu placebo, minha terapia.

Escrevo para suportar a vida.

Mas sou poeta (além de hipocondríaca).

As palavras me deixam em êxtase,

Com os nervos à flor da poesia
Paixão em punho, caneta e papel na mão

E o encanto surge: à primeira vista.

(escrevo mesmo é pelo frio na barriga)

Eat Pray Love

Attraversiamo

(Let's cross over)

Sou uma mulher em busca de sentido. Não tenho a pretensão de me definir com clichês, nem sou atormentada pelas crises de identidade. Sei quem sou. Não finjo. Choro, emudeço, grito. E aprendi tanto e de tantas formas a me respeitar que não fujo mais da dor. Disseco-a até o limite; aquele momento em que não há no mundo descrição adequada, que não há no vocabulário um termo que expresse o sentimento, quando apenas o silêncio é a resposta exata.

Sou uma mulher de abismos, de silêncios, de gritos. Sou uma mulher dos livros, dos pensamentos, dos signos do zodíaco. Sou uma mulher da terra, dos risos e das lágrimas. Sou uma mulher. Ponto. Porque sinto.

Sou uma mulher de (re)versos. 

Sou uma mulher de palavra(s).