Tudo em volta parece fomentar o ódio, a frustração, a tristeza.

A gente tenta se apegar ao menor resquício de empatia e respeito na tentativa de atravessar os dias com o mínimo de leveza.

Não quero mais canalizar as minhas lágrimas ao que me desperta raiva. 

Desistir de acreditar não é da minha natureza.

Por isso, me apoio naquilo que é singelo por essência.

O que verdadeiramente importa mora na delicadeza.

Sempre foi amor. Desde o momento em que você atravessou aquela porta. Meu coração vacilou e me dei por vencida: você veio para me arrebatar.

Sinto até hoje a urgência de te ter por perto. Meu peito se enche de alegria pelo simples fato de você morar nos meus dias. Dividimos a leitura, o vinho, a cama, a rotina.

Eu, que nunca experimentei o pertencimento, fiz de você o meu lar.

O meu lugar é onde você está.

Você é pra toda a vida.

Neste roteiro chamado vida

Nos alternamos entre bastidores 

e palco

Todo dia é nossa estreia

Cada experiência é inédita

Não há tempo para ensaios

No abrir e fechar das cortinas

Prescindimos de plateia e aplausos

Porque mais que protagonistas

Somos o nosso próprio espetáculo

Amanhecer é ter uma página em branco esperando para ser escrita

Não há roteiro certo, nem história mais ou menos significativa

Cada um sabe de si:

sua dor, seu valor, suas conquistas.

A vida é um enredo que se esboça todos os dias

E o caminho mais bonito é aquele que a gente cria.

Hoje eu não consegui chorar. Só senti raiva. O estômago já começou a dar os sinais, a ansiedade me deixa zonza, fico andando de um lado pro outro, tonta, sem saber o que fazer ou o que pensar. Me falta um pouco de equilíbrio emocional onde sobra senso crítico. Sou racional até me deixar afetar. Aí o cérebro insiste em continuar, mas a gente sabe, sensibilidade exacerbada às vezes atrapalha. É fácil se deixar arrebatar.

Acho que estou me rendendo. Olho para o lado e não vejo mãos as quais eu possa me agarrar. Quando olho pra frente, sinto medo, e por mais que eu queria desesperadamente ter fé, é difícil acreditar. 

Onde você anda, Caio F. Abreu? O que você escreveria se ainda estivesse por aqui? O que diriam de você, das suas palavras tão cruas e ferinas e honestas? Será que iriam te admirar? Ou te apontariam o dedo do meio, mandando você se calar? 

Aprendi muito com você, com seus textos. Às vezes me pego lambendo o chão dos palácios, a encarar o sofrimento de joelhos. Mas insisto em levantar. Mesmo que aos prantos. Mesmo que seja doloroso demais caminhar.

Mas não há outra alternativa

Eu não vou parar.